Ik sta op een berg
de wind giert van de pijn
Het is niet de eerste keer,
en zal zeker niet de laatste zijn
Voorzichtig pak ik mijn mes
snijden is fijn
Alles word rood
mooier kan het niet zijn
De wind stopt met gieren,
want ik vind het fijn
Druppelend met het bloed
verdwijnt mijn pijn