In de loge
wacht ik op het Hemelse Gerecht.
Ik word straks gewogen.
Op de weegschaal van het Goed of Kwaad.
Of ik word een Duivel,
of een Engel.
Niets is nog zeker,
hoe het met mij verder gaat.
ik vertel dit even vanaf mijn hoge zwerk,
waar ik dit berichtje stiekem naar beneden werk.
Per e-mail schreef ik aan de Heer:
'Ik sterf hier van de kou.
Ik weet, ik ben geen Engel waard.
Het wordt straks vast een magere zes.
Maar geef me nog een laatste kans.
Want ook hier ben ik op de fles.
Meet me dan maar tweedehands,
wat vleugellamme vleugels aan.
En laat mij waggelend hier en daar,
hiernamaals verder gaan.