Zondagmorgen
Zondagmorgen, kippenvel
bij het verlangen naar de bal
de rust, de thee, het natte gras
gekalkte lijnen, gepakte tas
de mannen vrienden voor het leven
met de bal die slechts heel even
het leven kleurt
het schelden, de tackle en de pijn
ik wil nergens anders zijn
dan in een kleedkamer die geurt
naar mannen die jochies blijven
het helle schelle fluitsignaal
een oorlog is gewonnen
maar niets is mooier dan massaal
in stilte op het gras
te lijden om verlies
met gelukzalige weemoedigheid
tikt een bal de tijd terug
iedere week opnieuw
Zondagmorgen, kippenvel